Angélica no cayó del cielo: se escapó de un retablo cansado de santas obedientes. Traía alas de papel, vestido de sueño usado y una mirada que no pedía licencia. El fondo ardía en oro viejo, como si la eternidad hubiese envejecido mal. Ella, sin embargo, no ardía: observaba. Medio ángel, medio muchacha, parecía escuchar detrás del mundo una risa secreta. No venía a salvar a nadie, menos aún a los devotos de escaparate. Se sentó apenas, torciendo el milagro, y dejó claro que incluso las criaturas celestes, cuando aprenden a mirar, prefieren la desobediencia a la aureola.